أجلس الآن أمام مكتبي، أكتب الكلمات التي تبدو لي كأنها ملاذي الأخير.
ما زالت ترن في أذني نصيحة غريبة سمعتها ذات يوم: "اكتب عن الذين يزورون أحلامك؛ فهم الأقرب إلى حقيقتك."
سمعت تلك العبارة في ليلة دافئة من سائق أجرة في البصرة، ونحن نجوب شوارع المدينة في هدوء، وقد انعكست أضواؤها على صفحة شط العرب، فبدت المياه كأنها ترمش بأهداب من ذهب. وكانت أشجار النخيل - وما أكثرها في البصرة - تنتصب في وقار صامت لا تتحرك إلا بما تسمح به نسائم المساء الرقيقة. أما المآذن، فكانت تصدح بأذان المغرب، وقد امتزج صوتها بغناء الطيور العائدة من هجرتها، فملأ الأفق بنغمة رقيقة تمس القلب قبل أن تبلغ السمع.
كنت برفقة سعاد أو هكذا أظن أن اسمها كان نتحدث عن الشعراء الذين حركوا وجدان العرب، ربما عن السياب أو الجواهري.
